Идем по улице. Группа мигрантов в полуоранжевом (одни - в оранжевых штанах, другие - в куртках) трудолюбиво сбивает с металлического ограждения старую краску. МОЛОТКАМИ. Грохот такой, что у меня, пока мы шли мимо, голова успела сделать попытку разболеться. Что чувствуют бедолаги с молотками, представлять не тянет, но, боюсь, их скорбный труд, пропадет, поскольку это самое ограждение тут же, прямиком по ржавчине, красят.