Давно собиралась высказаться, только было неудобно: дело явно не мое, а со стороны мои умствования будут походить на разведение чужой беды руками. И все же возня уже с третьим конкурсом убедила меня в том, что высказаться надо.
Я о первых в деревне, Риме (Париже, Олимпе etc) и желтой д’артаньяновской лошади. Первый раз я об этом задумалась, пытаясь найти в самом деле ОЧЕНЬ талантливых людей, которых знала в юности. Не нашла. Канули.
Потом я, регулярно занимаясь биографиями известных (как заслуженно, так и не очень) людей, заметила, как редко высот достигают, условно говоря, «школьные королевы» (о тех, кого тащат именитые родители и супруги, речи сейчас нет). Настоящие королевы, без подделок. Те, кто на фоне одноклассников (однокашников, театральной студии, спортивной секции, а теперь, видимо, и интернет-тусовки) был честной звездой. Я пыталась понять, почему талантливые, красивые, яркие личности сходят с беговой дорожки и к цели приходят те, кто на старте им уступал?
читать дальшеПонятно, почему теряется интерес к вырастающим вундеркиндам: скрипач-виртуоз в 12 лет – куншт, причем трогательный, в 25 – один из многих, и доказать право на первенство приходится иначе. Но почему парижи и римы завоевывают те, кто был вторым, третьим, пятым? Куда деваются первые?
Мне все чаще кажется, что это «первенство», повторяю, честное первенство, многих и губит. Королей играет свита, а короли к этой свите привыкают и, оставшись без нее, теряются. Человек привык быть первым. Привык, что он сам по себе - подарок, его внимание – предмет мечтаний, его мнение - истина, его первенство – норма жизни. Человек невольно переносит эту норму на весь мир, а она распространяется лишь на деревню, за пределами же деревни данного короля или королеву знать не знают и судят о них на общих основаниях. А в другом месте, еще не Риме, но уже не деревне – свои короли и у них своя свита.
Обычный человек, никогда не носивший короны, за пределами своей деревни чувствует себя нормально. Делает то, что считает нужным: ищет работу, налаживает контакты с другими людьми, принимает правила местной игры и очень часто выигрывает. Деревенский король – увы… Он часто просто НЕ ПОНИМАЕТ, что случилось. Почему здесь его не любят, не ценят, не падают ниц?! Ведь так было всегда, так было правильно, так было справедливо…
Почему тут носятся с этой рыжей клячей?! Почему снимают ту гусыню? Почему берут на должность того барана? В чем дело?! А дело в том, что Париж один, и покорять его надо постепенно, а не ждать, когда тебя подхватят на руки и водворят в Лувре. И уж тем более не ненавидеть тех, кто этого не делает.
И вот теперь то, ради чего я все это пишу. Короли и королевы, оставшись без свиты в чужом Париже, совершают две типовые ошибки, которые, ИМХО, их и губят. Одни недоумевают, огорчаются, расстраиваются и словно бы замирают. Иногда на месте. Иногда отползают в родную деревню. Их потенциальная энергия так и не переходит в кинетическую. Они потенциально талантливей, ярче, умнее тех, кто чего-то добивается, но они НЕ ДЕЛАЮТ НИЧЕГО. Просто тоскуют о несбывшемся, а то и деградируют. Им обидно. Им непонятно. Им несправедливо. И они, не желая никого ничему доказывать, теряют себя и подкладывают свинью всем, так как каждый талант уникален и неповторим.
Вторая ошибка еще печальней. Короли и королевы полагая (очень часто - не без оснований), что они умнее, талантливее, достойней тех, кому «везет», начинают… ненавидеть везунчиков. И тратят свою энергию на войну с «вышестоящими» королями. Иногда это смешно, чаще противно, и всегда - бесперспективно. Потому что, доказывая городу и миру, что Иванов – дурак, Петров – плагиатор, Сидоров не умеет рисовать, а Егорова – алкоголичка, люди теряют собственные открытия. книги, картины. Иванову, Петрову, Сидорову и Егоровой с высоты их тронов и трончиков плевать на обличения с обочины, а обличитель разменивается на ерунду и не создает того, что должен создать. И что, возможно, вознесло бы его выше тех, с кем он воюет.
Талантливые, яркие, потенциально великие, ну не надо залегать на дно, если вас не сразу заметили! И не надо бросаться с кулаками на тех, кто сейчас наверху. Путь к маршальскому жезлу начинается с продажи желтой лошади и квартирки у г-на Бонасье. А потом – рота г-на Дэзессара, «один за всех» и далее по тексту.
Ну представьте себе гасконца, который после первой же плюхи, бросил все и удалился в Беарн ныть и скулить? Или, того хлеще, возненавидев Тревиля и всех мушкетеров, потому что они уже мушкетеры, а его не взяли, в момент появления патруля гвардейцев возликовал и, подскакивая, завопил: «Так им и надо, этим гнусным мушкетеришкам!!! Арестуйте их, заколите их, потому что меня – МЕНЯ - к ним не приняли!»
Красиво? Перспективно? Вот то-то и оно…